第210章 《高山下的花环》首映(3/3)

的铁棺材。”

    刘济民站在廊下，望着王爱梅瘦削却挺直的背影消失在门内。他忽然想起克尔莱扎信里那句“恶魔正在所有南斯拉夫人的耳边低语”，此刻这低语似乎穿越千山万水，正落在燕京这座七合院的槐树梢头——但这里没有恶魔，只有一位白发老人俯身于稿纸之上，以墨为刃，以笔为犁，在历史断裂处，默默耕种着尚未熄灭的星火。

    下午三点，王爱梅合上《李调元佳话》终稿。她没说话，只将稿子整齐码好，用一方靛青土布仔细包起，布角打着一个老式盘扣。刘济民接过时，触到布面粗粝的经纬，像握住一段凝固的时光。

    “六月十五号前，改完。”她说。

    “一定。”刘济民郑重应道。

    王爱梅忽然抬手，轻轻拍了拍他肩头，力道不大，却像锤子敲在生铁上：“济民同志，别光顾着办杂志。你得写东西。克尔莱扎走前，你答应过他，要写一部让南斯拉夫人读得懂的中国故事——不是写给外国人看的，是写给那些将来会翻开《世界文学》第二期的年轻人看的。”

    刘济民喉头一哽，重重点头。

    暮色渐染时，王爱梅收拾行装准备去编辑部。刘济民帮她提那只旧帆布包，入手沉甸甸的——除了稿子，还有半袋新焙的茉莉花茶、一摞《春秋奇谈》试读本，以及，那本始终未拆封的克尔莱扎签名本。

    跨出七合院门槛时，她忽然驻足。晚风拂过，院中老槐飘落几片细小羽状复叶，其中一片恰好停在她灰白鬓角，像一枚天然的银簪。

    “济民同志，”她回头微笑，皱纹里盛满夕照，“你知道为什么李调元号‘笑翁’吗？”

    刘济民摇头。

    “因为他被流放伊犁时，每天教牧民识字，教到高兴处，就仰天大笑。当地人问他笑什么，他说——‘笑这荒漠里，竟也能长出麦子来。’”

    她顿了顿，目光掠过刘济民胸前那枚小小的铁军师徽章，又落回满院葱茏的槐荫：“所以啊，咱们这些写东西的人，得先做农夫。哪怕脚下是盐碱地，也得把麦种摁进土里——等它发芽那天，风过处，自有千顷碧浪。”

    槐影婆娑，晚风送爽。刘济民站在阶前，看着王爱梅单薄却坚定的背影融进胡同斜阳里，仿佛看见克尔莱扎病房窗台上那盆枯死的茉莉，正悄然萌出一点嫩绿的新芽。