第二百三十三章(1/3)
（最近工作太忙了，还差几百字，实在是抱歉，大家明天早上再看吧）……
廖一元之所以会在这个时候上门找徐峰，跟当下香江电影圈“左派”的处境有很大关系。
而在聊这件事之前，先跟大家讲讲什...
办公室里忽然安静下来，只听见窗外梧桐叶被初夏的风掀动时发出的沙沙声，像一封未拆的信在轻轻抖动。有人下意识把刚点上的烟按灭在搪瓷缸沿上，烟灰簌簌落下，没人去拂。另一人捏着稿纸边缘的手指微微发白，纸页被无意识地捻出一道细褶——那是《那山那人那狗》最后一页，印着“完”字的右下角，墨色沉静，毫无喧哗。
何南丁没立刻说话。他重新戴上老花镜，把稿子又从头翻了一遍，不是速读，是逐字默念，嘴唇微翕，仿佛怕漏掉一个顿挫、一处留白。他念到父亲教儿子系扁担那一段时，喉结动了动，停顿三秒，才翻页。再念到支局长拉他照镜子，念到“一脑壳半‘霉’的头发”，他忽然抬手，用指腹蹭了蹭自己鬓角——那里确已斑白，几缕银丝在窗光里浮着微尘。
“老庞，”他终于开口，声音比平时低半个调，“你跟徐峰同志聊这稿子的时候……有没有问过，他写‘狗’那段，为什么不用‘它’？”
庞嘉级一怔，随即笑了：“问了。他说，狗不是工具，是搭档。邮路上，人走不动了，狗替人喘气；人迷路了，狗记得每一块石头的走向。它不说话，可它比人更早认得谁家门楣歪了，谁家新砌了灶台，谁家孩子发烧半夜还攥着信封不肯松手……所以它不能是‘它’。”
何南丁点点头，没再言语，只是把稿纸轻轻压平，指尖在“那狗”的“那”字上停了一瞬。这个字太轻，却太重——它不指代某一只狗，而是所有匍匐于山径、沉默驮负岁月的生灵；它不单是名词，更是一个缓慢下沉的句点，把整条邮路压进大地深处。
这时，编辑室门被推开一条缝，实习编辑小林探进头来，手里攥着一叠刚打出来的铅印校样：“何主编，庞副主编，创刊号排版组刚送来的初校稿，封面设计也到了……您二位看看？”
何南丁接过，却没翻封面，而是直接翻到目录页。《莽原》创刊号目录赫然在目：头条——《那山那人那狗》，作者：徐峰；次条——豫西老农口述史整理稿；第三条——青年诗人陈砚的组诗《麦芒上的霜》……他手指在“徐峰”二字上缓缓划过，像抚过一块温润的旧砚台。
“小林，”他抬头，“去把美术组的老赵叫来。”
五分钟后，赵工抱着速写本进来，袖口沾着钴蓝颜料。何南丁把稿子推过去：“老赵，你先读三分钟。”
赵工摘下眼镜擦了擦，低头看。他读得极慢，时而停顿，时而用铅笔在速写本空白处勾一道弯线，或点一个小圆点。读到儿子第一次独自翻越鹰嘴崖，狗突然冲上前咬住他裤脚不放那段时，他握笔的手顿住，笔尖在纸上洇开一小团墨渍，像山雾里猝不及防落下的露水。
“何主编，”他合上速写本，声音有些哑，“这稿子……我能不能画插图？”
“当然能。”何南丁答得干脆。
“但我不画父亲，也不画儿子。”赵工目光灼灼，“我就画那条狗。就画它蹲在垭口石头上，侧着头，耳朵竖着，尾巴垂着，但尾巴尖儿微微翘起一点——不是兴奋，是警觉。它眼睛望的方向，不是山外，是身后刚走过的那条路。路在雾里，弯弯曲曲，看不见尽头，只看见它自己留在泥地上的爪印，一串，又一串，深浅不一，但都朝着同一个方向。”
办公室里响起一阵极轻的吸气声。庞嘉级望着赵工，忽然想起徐峰送他稿子那天，站在四合院影壁前说的一句话：